Protocolo

Cargamos con caras  dentro del equipaje

con las que audicionamos en el grupo de Todos,

el que no le pertenece a nadie:
el de los desposeídos:

los que regalamos gestos, palabras como dulces,

compañías lacias;

hostil ritual, inhalándolo impacientemente,

sangrándonos los ojos.

Sabemos que nos volveremos a ver,

a compartir, paradójicamente, sin dar,

sin extender la mano.

Sobreviviendo del aliento mutante que

apaga las noches, que nos alimenta y

a la vez nos deja con sed para  regresar

a beber sórdidas respuestas.

Ahí esta, el vaivén cotidiano del coctel de lo imprescindible:

otra noche, este lugar, aquella bebida, tres personas nuevas;

monólogo multitudinal. Nunca fue tan fácil predecir el mundo.

Andamos sin guardarnos los gustos,

complaciendo con el protocolo nocturno,

sin saber que nos compartimos entera pero desvanecidamente:

sin vernos, sin hablarnos, sin oírnos, sin poseernos,

a partes, obtusas siempre.

Mortajadas, siempre a mortajadas.